QUE NOS CREEN

Autor: Eliseo León Pretell
Poeta peruano - Contumazá - Cajamarca
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE UU




Si decimos “no a las minas” es señal de negativo
que el reclamo, es sin motivo, y rabiamos de la nada.
Nos quieren boca cerrada,
y humillado al ciudadano
que presto estire la mano,
por la miga envenenada.

Ellos llevan la tajada, muy jugosa y suculenta
mientras la comuna hambrienta, sólo olfatea el festín.
Se engullen todo el motín,
como rapaces arpías
dándonos por regalías,
unos mendrugos al fin.

Los hombres de maletín, de los gobiernos de paso,
se arañan por un pedazo, del riquísimo bocado.
Otros vecinos de al lado,
rumian su extrema pobreza,
no se refleja en su mesa,
ese “canon” tan mentado.

Dicen que somos cerrados, y nos falta mente abierta
que nos gusta la reyerta, y espantamos la inversión.
nos ven faltos de visión,
de desarrollo y futuro,
que nos da miedo el cianuro,
por falta de información.

Nos llaman de oposición, rojos, verdes, comunistas,
que hemos perdido la pista, por carecer de ideal.
Afirman que el mineral,
trae trabajo y progreso,
da divisas, es ingreso,
y no hay nada de fatal.

Aquí no hay nada inmoral, dice el congresista inepto,
sin ley, reglas, ni precepto, cae el alcalde y el juez.
Dando leyes al revés,
a favor del vil extraño,
que exige al pueblo aledaño,
a colocarse a sus pies.

Van y vuelven otra vez, como fieras al asecho,
compran conciencias, dan techo y hasta escuelita fiscal.
Huelen con ansia el metal,
en los cerros escondido,
que unidos ante el bandido,
no se los debemos dar.

Que bien lo supo evitar, San Lorenzo en Tambo grande,
en la base de los andes, Chubut con su gran Esquel.
Quilish lucha sin curtel,
con las Bambas y Chicama,
Jujuy – Catamarca, claman,
defendiendo su vergel.

Van como el oso a la miel, no pagan ningún impuesto
son ellos, no importa el resto, sin control, menos patente.
Eso... que pague la gente,
sin compadre ni padrino
cualquier hijo de vecino...
son otro tipo de gente.

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Produce una inmensa tristeza pensar que la naturaleza habla mientras el género humano no escucha.
Víctor Hugo